À la Bourse de Commerce, un éblouissant déferlement de photographies

Déluge d’images à la Bourse de Commerce. Sous l’œil immense de la coupole, plus de 700 photos – un dixième de la collection de François Pinault – réinventent le monde, ses sortilèges et ses brutalités. Nous vivons dans une surabondance d’images et une exposition qui fait le pari de la profusion surprend – on la redoute indigeste, diluvienne. C’est tout le contraire qui advient. Ici, les images ne s’additionnent pas, elles forment un ensemble choral dont on distingue chaque voix, chaque timbre, chaque intention.

Au sein du parcours, Matthieu Humery, le commissaire de l’exposition, a fait bouquet de presque 450 photographies d’Irving Penn (1917–2009) dans une même salle. Il fallait oser. Les corps graciles et les mégots consumés, la canne de Borges et l’œil noir de Picasso, les fleurs fanées et les masques du Dahomey – à ras de sol, à fleur de plafond, la grammaire nobiliaire de Penn sidère.

Malgré l’effet puzzle de ce cabinet de curiosités, on s’attarde devant chaque épreuve. À quoi cela tient-il ? À leur puissance expressive ? À la perfection des compositions ? Au scalpel de la lumière ? Au fini satiné des tirages ? Le numérique et l’IA avaient fini par nous faire douter de la capacité des images à restituer l’irréductible présence d’un regard humain, devant et derrière l’objectif. Penn redonne confiance en la photo quand elle est encore de papier, de grain, de chair et d’âme.

La France de Depardon et les messages de Barbara Kruger

En contrepoint de la « chapelle Penn », autre ensemble de poids : la « France des sous-préfectures » de Raymond Depardon (né en 1942). Le photographe a sillonné le pays dans les années 2000, glanant au détour des rues, des places et des ronds-points des compositions à la chambre vidées de personnages mais habitées par le refrain balzacien des petits commerces, des bars-tabacs, des monuments aux morts et des salons de coiffure.

Devant cet abécédaire d’images colorées, qui flottent joyeusement dans l’espace suspendues à des filins, on en oublierait presque les pesanteurs de la France. Depardon a collecté une bibliothèque d’architectures pauvres et d’enseignes bon enfant – Le Relais du Vivaret, L’Éden cinéma, Prestige coiffure…

L’image, chez lui, ne cesse de faire signe, tout comme la vaste installation de Barbara Kruger (née en 1945), déployée dans la Rotonde et les vitrines du Passage, où les messages affluent comme des suppliques ou des prophéties. En lettres noires et rouges, on attrape ce fragment : « C’est à propos de qui l’on se souvient et de qui est oublié ».

Un prodigieux système de jeux d’écho

Les mots valent manifeste : toute l’exposition repose sur un prodigieux système de réminiscences, de filiations et de jeux d’écho. Les Marines de Gustave Le Gray (1856–1857) infusent dans les Seascapes d’Hiroshi Sugimoto (années 1980) ou les vagues d’Eileen Quinlan (2023) ; les Hommes du XX^e siècle d’August Sander (commencé dans les années 1920) trouvent leur double conceptuel dans After August Sander de Sherrie Levine (2012).

Les tirages ont aussi une vie souterraine, faite de passages de main en main. L’épreuve du Joueur d’orgue d’Eugène Atget provient de la collection de Tristan Tzara. L’iconique Chez Mondrian, 1926 est le premier tirage qu’a envoyé André Kertész à son frère, pour recueillir son avis. Chaque photographie porte ainsi, derrière ce qu’elle donne à voir, l’empreinte des obsessions d’un collectionneur mais aussi la mémoire invisible de tous ceux qui l’ont produite, manipulée, regardée avant lui, avant nous.